О, как же тяжело, когда внутри тебя живет эта неведанная хворь. Когда повышается сверхчувствительность, и ты каждой клеточкой своего тела ощущаешь то, что на тебе надето или до тебя докасается. Как сложно устоять, чтобы не закричать от тех страданий, что ты испытываешь. Когда в голове странный ватный ком, и что-то скребет твое горло, а сопли текут ручьями. Но при этом ты хочешь оставаться все таким же прекрасным и все так же требуешь внимания, которое тебе не оказывают. О, я совсем никому не нужен! Буду умирать от этого легочного гриппа весь такой красивый, тонкий, полупрозрачный, на красных шелковых простынях, и никто ко мне не придет, не подаст стакан воды. Нет...
О, я не требую жалости, нет, мне нужно простое живительное тепло...
И как получается, лучше?